Henning Mankell, Tea-Bag

Jesper Humlin es un celebrado poeta de oscuros versos y escasas ventas que vive, pagado de sí mismo, en su torre de marfil mientras mantiene una peculiar relación con su excéntrica madre y su pareja le exige que es el momento de tener un hijo.

Su plácida vida se verá trastocada cuando su agente de bolsa le diga que todo está bien - ha perdido casi todas sus inversiones, pero ya lo recuperará - y su editor le aclare que en los próximos meses va a escribir una novela policiaca - no se vende otra cosa - de la que se venderán no sé cuántos miles de ejemplares cuyo título ya han decidido para así iniciar su promoción.

Pero sobre todo se verá trastocada cuando, en una conferencia de esas en las que los escritores promocionan sus libros repitiendo siempre las mismas palabras que llevan bien preparadas, una chica le pregunte "¿has escrito algo de alguien como yo?". La chica es Tea-Bag, una joven africana instalada en Suecia tras haber llegado, años antes, a las costas españolas. "Alguien como yo", quiere decir, inmigrantes ilegales. Si iniciará entonces una relación tan peculiar como inesperada entre Humlin y Tea-Bag que le llevará a él a comprometerse en la organización de un taller de escritura en el que chicas inmigrantes aprendan a escribir para poder contar sus vidas.

En contra de lo que él hubiera querido, Humlin acaba implicado en las vidas de Tea-Bag, de Tanja, una chica procedente de la ex Unión Soviética y de Leyla, cuya familia llegó legalmente desde Irán. A través de los relatos - verídicos, inventados, entremezclados: quién sabe - de las muchachas, Humlin y nosotros conoceremos de las penosidades que sufren los inmigrantes para llegar a la anhelada Europa, sus vidas, duras, una vez aquí, las diferencias y choques culturales... Mankell nos enfrenta, en esta ocasión con un tono más cómico que en otras novelas, a un asunto social - la inmigración - y a la crítica paródica del mundo literario y editorial. El tono, quizá, nos resulta un poco inesperado en Mankell, pero Tea-Bag (2001; Tusquets, 2010) es una interesante lectura, como todas las de nuestro admirado autor sueco.

Creo que nadie sabe en realidad lo que significa huir. Verse obligada a partir, dejar todo detrás de ti y correr para vivir. Aquella noche en la que abandoné la aldea sentí como si dejara todos mis pensamientos y recuerdos colgados detrás de mí igual que un cordón umbilical sangriento, negándome a cortarlo hasta que hubiera llegado lejos, muy lejos de la aldea. Creo que nadie que no haya sido obligado a huir y haya tenido que correr para esconderse de personas o armas o sombras oscuras que amenazan con matarte, puede entender lo que significa. el horror extremo no se puede transmitir, no se puede contar. No se puede explicar a otra persona lo que significa ir corriendo hacia la oscuridad, con la muerte y el dolor y la humillación detrás de ti.